Lunes Martes Miercoles

Observando la realidad salir de sus parámetros
volviéndose una pintura surrealista del mañana,
círculos triangulares capturando almas
para alimentar su regocijo de dorado color,
soles negros brillando, enfriando la temperatura
los esclavos sudando bajo el cielo
cubiertos de polvo y estrellas.

La noche pasa como el día
las mariposas del pasado
ya no vuelan a contra viento;
los arboles se marchitan
en una avenida cubierta de cenizas,
cenizas de rojo sangre
extraídas de tus pensamientos
acunados en la esquina
que lleva al lugar donde nos conocimos

Como el empampado antes de saltar del tren
como el semáforo que siempre esta en rojo
mariposas de sangre volando a mi alrededor
pidiendo un sorbo de piedad acompañado de dolor